John Rambo

Deux temps dans une journée.
Premier temps, il est quatre du matin l'été, le sommeil d'amour dure encore , puis le premier pied sur la moquette/ sur le parquet: l'odeur hallucinée du Nutella/du café rangé dans la troisième étagère du placard de gauche en entrant par la deuxième porte de la cuisine fait ébrouer les corps, la chaleur du lit, sous les bosquets l'aube évapore l'odeur du soir fêté. La fluidité des vêtements enfilés, la clé de la caisse dans la poche, les palmiers devant l'allée, les vagues au loin qui ricochent, les sundays dans la boite à gants, le sun tout court, tout ça, et on y va:

Puis deuxième temps. La vie sonne comme de cailloux qu'un pauvre brise, comme les vieilles pierres d'églises, comme des galets, ces fils des déluges! Ces pains couchés aux vallées grises! .
Merde quoi! J''avance sans rien connaître de cette vie qui vient de naître, dans cet univers que j'ai choisi au moment où je quitte l'innocence. Dans ce monde encore inconnu je me noie et je suis perdu.