-Si tu penses qu'il existe une vie après la mort, c'est soit que tu es con , soit que tu es orgueilleux. Non, attends. C'est pas tout à fait ce que je voulais dire. C'est si tu ESPERES qu'il existe une vie après la mort que tu l'es. Et puis, si tu es con, de deux choses l'une: soit tu es con parce que tu as peur, soit tu es con parce que tu aimes la vie. Oui enfin là c'est un mélange d'orgueil et de connerie. Comme s' il existait des gens suffisamment fats pour affirmer que leur vie c'était bien, et qu'ils aimeraient bien encore faire perdurer leur âme qui déchire tout pendant l'éternité. Alors qu'en fait, finalement, TOUS les gens sont cons. Indépendamment de leurs positions religieuses. Oui en fait le monde ne se divise pas en deux catégories. Il ne se divise pas. Et qu'on vienne pas me dire que la spécificité de l'espèce humaine c'est son accès au symbolisme. Nan. C'est notre connerie qui fait qu'on est homme. Tu vois, moi j'aurais pu rédiger le programme de philo de tous ces cons de terminales. Tac tac, simplification des notions. Parce qu'au fond, on s'en tape de savoir ce qui fait la nature, la culture, les techniques, les machins choses de stoicime ou autres théories mystiques. Ca n'a pas d'importance, au contraire: ça renforce bien la connerie humaine, qui réfléchit sur son nombril, sur le pourquoi du comment, sur le moi le surmoi et tout. La psychologie...La religion...Le feng shui de tes chiottes. C'est pareil. Les gens, ils ont découvert qu'ils avaient pas besoin des autres pour orgasmer, alors ils ont cru que  c'était la fête, qu'ils étaient meilleurs que tout. Nan, tu parles, c'est que du vent. Franchement. J'aimerais bien te dire, là, que j'y crois, que je suis là pour un truc qui m'échappe. Enfin, je sais pas comment dire..Que j'ai des réflexions sur des machins abstraits. Je pourrais t'inventer des voyages au Tibet, des retraites dans des abbayes, un conférencier qui m'a ouvert les yeux sur la transcendance ou l'élévation de l'âme, ou j'en sais rien moi, que j'ai rencontré un banquier qui m'a ouvert les yeux, qui m'a révélée. Mais j'peux pas. Je sais bien que je te déçois. Tu dis rien depuis dix minutes, c'est bon, ça veut dire ce que ça veut dire. Je suis désolée. Franchement. Mais moi je suis comme ça, pas de concessions. Je dis ce que je pense, tu vois, et même si ça énerve, j'm'en tape. Et au fond je sais que j'ai raison. Les autres ils sont trop enfoncés dans leur conditionnement métaphysique à deux balles. Enfin. Voilà....

S'il pouvait exister un sentiment plus divin que la délectation de l'enfoncement dans le ridicule d'autrui, Cristobal ne le connaissait pas. Depuis une demie heure, il écoutait les élucubrations de Sandrine, rencontrée trois jours avant dans le restaurant où il déjeunait. Il avait tout de suite senti le potentiel de la jeune fille. La même excitation quasi lubrique qui l'habitait depuis dix ans. Il lui avait demandé, lorqu'elle avait apporté l'addition, s'il était possible qu'ils se revoient un jour, pour déjeuner, prendre un verre, ou même -pourquoi pas, soyons fous- pour un dîner. Affichant une apparente indifférence, Sandrine lui avait toutefois laissé son numéro. Cristobal l'appela et obtint satisfaction au bout de finalement deux compliments sur ses yeux qui étaient les plus émouvants qu'il avait jusque lors rencontrés. Le rendez-vous fut donc pris dans le bar que Cristobal fréquentait habituellement pour ce type d'entretien. Un Martini, deux bières et trois cigarettes plus tard, la conversation avait donc dévié sur ce que vous savez. Cristobal exultait, malgré le masque de petite indignation qu'il se plaisait à arborer. Ceci avait permis de relancer constammant la jeune Sandrine, qui prenait cette expression visagière comme la preuve de la fermeture d'esprit des pseudos bonnes gens, engoncés dans leur carcan d'idées préconçues de merde, dans leurs traditions abjectes de bourgeois pseudo réflexionneurs sur l'au-delà et sur l'Humanité avec ses lettres en caractères mérovingiens ou je sais pas quoi, elle en sait rien après tout, à la fac elle séchait les cours d'Histoire du Livre et de L'écriture pour poser des attelles aux rats d'égout.
Mais Cristobal commençait à déchanter. La jeune fille s'était peu à peu tarie et le regardait, dubitative.Il était, à tout bien réfléchir, un peu en colère. Contre lui d'abord (où était passée son intuition d'antan?) et contre elle, surtout. Toutes les filles qu'il avait connues avaient tenu toute la soirée. Facile. Il avait même reçu des messages après certains rendez vous concernant l'éclaircissement sur un point qui avait était abordé au cours des dîners, comme les légumes qu'en fait elle avait dit qu'ils aimaient les sols calcaire mais qu'en fait nan, ou sur la maladie semi incurable qu'on avait finalement décelé chez Jean-François, le cavalier King Charles de la demoiselle.

Cristobal se sentait donc un peu nerveux. Il n'avait pas d'habitude de faire la conversation. Ce niveau cas de figure était donc très destabilisant pour lui. Il savait qu'il n'avait qu'à trouver un mot, une phrase suffisamment percurtante pour relancer le discours de Sandrine, mais quelque chose l'en empêchait. Ce n'était plus drôle quand ce n'était plus spontané. Ca ressemblait même à de la triche. Non, Cristobal n'était pas homme à subir des situations qui lui étaient déplaisantes. Ainsi, après la pause observée par Sandrine il s'adressa à elle en ces termes: